E' bianco 
non vuoto
e non lo so dire.
Mi fermo ancora ogni tanto a pensare, ad avere paura
poi ricomincio a correre senza troppo rimpiangere
l'assenza di quella voce
che da qualche tempo
esce
viva e imperfetta
dalle mani e dagli occhi.
Il mio minuscolo universo
ha campi di matite colorate e nuvole di thé,
inizia dalle mie ciglia
e scivola
tremolante come la nebbia
nel mondo di tutti.
Invisibili
i suoi confini sono spesso
calpestati con noncuranza
perché ai grandi non è permesso di vedere.
Ma scalza vengo a cogliere i miei ninnoli,
ad accarezzare rive d'acquerelli,
a vestirmi di piccole stelle
e ogni tanto mi segue
un sentiero di parole -
un filo teso
tra il mio mondo di carta fragile
e gli occhi duri d'asfalto
che cerco di sciogliere.
E' la voce d'inchiostro il ponte che getto dall'altra parte, quando la voce di lingua è caduta in silenzio e in silenzio se ne è andata.
I am alive - I guess
E. Dickinson
(Sono viva, suppongo)
Dicono di me le immagini più delle parole.
Per rimanere a galla ho nuotato fino a perdere le forze e proprio nel fondale ho ritrovato la pace. Mi sono ripresa la forza di aprire gli occhi e non ho ancora esaurito le mie scoperte. Nello specchio ondoso di un divenire che muta la mia forma perde i contorni, ma non la sostanza.
E nel silenzio finalmente (mi) ascolto.
Il tempo mi scivola via dalle mani
- non è mai stato mio -
e la mente rincorre
la scia di un sospiro di pace
che si allontana frusciando.
Solo un attimo mi è concesso
mi affaccio all'azzurro,
alla mia minuscola eternità.
Sir Lawrence Alma-Tadema
Expectation, 1885.
Vita oggi è
non lasciarmi sommergere dal nuovo mondo che mi ha accolta
preservare intangibile il mio intimo spazio
per non cadere a fondo né dissolvermi
e inventare ad ogni ora il mio equilibrio dinamico tra desideri e possibilità.
«Scrivo non perché i miei diari abbiano una qualche importanza o valore, tutt'altro.
Scrivo per rintracciare ogni più lieve differenza tra oggi e ieri, domani e dopodomani o dopodomani ancora.»
(Suad Amiry)
E in questo labirinto di spazio e tempo
ogni attimo è unico e identico,
l'eventuale differenza
sono io.
A. Rodin, Danaide, 1889.
Preferisco
il buio
l'ora in cui
possa fingere
di essere stanca.
Mi somiglia
e nasconde
i miei doveri mancati
e le ore spente.
Confondo
i miei confini
nell'oscurità.
Oggi sola
ho inseguito una verde scia
per trasgredire ai dictat della tristezza.
Oggi sola
ho valicato i confini della mia prigione
per respirare l'odore del mondo.
Oggi sola
in uno specchio di parole ho rivisto il mio volto
e mi sono lavata ad un fiume di sì.
Un comandamento si è impresso sulla mia pelle:
non lasciare appassire un giorno
senza aver compiuto qualcosa di nuovo.
Già adesso di un centimetro
mi sollevo dal pavimento,
merito di un solitario caffé allo zenzero, forse.
Sento il mio ritmo sconnesso
da quello degli altri,
un passo indietro o un passo
avanti
non saprei.
Rari i momenti
di sincronia
quando mi confondo
con il rombo incessante del presente.
Non mi so decidere
e il mio respiro sincopato
rimane in bilico
nel tempo di nessuno.
Mi piace sentire le gambe stanche
il vento sul viso
e la testa che salta da un pensiero all'altro.
Mi piace avere un angolo di luce e colori
dove i nostri confini si fondono
e l'amore ci ricopre del suo calore.
Mi piace essere viva.
Auguro a tutti voi
di trovare e conservare nei vostri cuori il più intimo e importante significato del Natale: la speranza.
All'orlo di un territorio noto,
incerti e timorosi passi ho snocciolato
come grani uno dopo l'altro.
Non senza paura
cerco l'orizzonte nella nebbia.
Echi di sorrisi e colori
tingono le nubi di buon umore.
La coda allegra dell'aquilone
danza nel vento
e mi sospinge
ad un oltre sconosciuto.
E anche questa è fatta...
